Reflexion absurda. 24 de Noviembre

No tengo absolutamente ningun sentido. Un findesemana despúes acaricio mis desastres (soy una hipocondriaca victimista) y releo interesada algunos articulos de arte. Creo que quedan pocos que saben bien de lo que hablan, la mayoria solamente sabe hablar bien (aunque en verdad eso ya es mucho) pero luego se inventan el resto. No creo que yo tuviese nada que decir, todo lo contrario, Dios me engendró solamente para aprenden a disfrutar, pero, ¿puede una realmente sentarse y solo disfrutar del arte? Aunque lo intente, yo no puedo. Si Duchamp levantase cabeza se reiria de mi más que nadie, no poder dormir por culpa del Gran vidrio es para él casi una broma de mal gusto. Aun recuerdo el día ese que entendí que el Arte era compeltamente inutil, me tiraba de los pelos y de la lengua por haber sido tan ingenua durante todo ese tiempo, me sentía como una poeta expulsada por Platón, una extranjera, una adivina ciega, en fin, cualquier tontería que me hiciese creerme especial; y asi estoy ahora. El eco de la soledad no es más que la música muy alta del vecino de enfrente. Sigo sin poder dormir y no quedá cafe para mañana. Solo un cigarro más y me pondré a llorar: es una tragedia querer y no poder ser artista (y no por mi, si no porque ya no existe el Arte)