tag:blogger.com,1999:blog-1218714248805194302024-03-05T01:32:40.960-08:00.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.comBlogger239125tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-75140017720261558052012-07-05T21:25:00.003-07:002012-07-05T21:25:51.692-07:00Fragmentos a una llegadaDescribir las coordenadas de mi cuerpo<br />
recorrer su geografía extranjera<br />
rozar tu ausencia/<br />
//<br />
Describo las coordenadas de mi cuerpo<br />
para que recorrars su geografía extranjera,<br />
y así rozar tu ausencia.<br />
<br />
<br />
La selvática estrategia de nuestro silencio<br />
es mi política exterior.<br />
La guerra nunca ha terminado.<br />
<br />
La violencia de lo extraño<br />
es el lugar que habito.<br />
Nadie nos conoce acá,<br />
no tenemos lenguaje, no reconocemos nuestros rostros<br />
<br />
somos los que dicen no ser nadie<br />
extranjeros del desierto.<br />
<br />
Vuelvo al Sur<br />
impaciente<br />
como si acá existieran las respuestas<br />
<br />
El cuerpo es ese cruce de caminos<br />
donde todo podría ser, pero al final nunca pasa nada.<br />
<br />
Me da miedo el miedo.<br />
Huyo del dolor exquisito del adentro<br />
donde esta vez lo extraño, fue lo que nos habito a nosotros.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-81435713337794866492012-07-05T21:25:00.001-07:002012-07-05T21:25:15.039-07:00dosemanasytresdiasDarse la vuelta, otra vez<br />
viajar al continente cero.<br />
<br />
Arrancarse y volverse<br />
extranjera, como cualquier cosa.<br />
<br />
Repetir esos lugares sin centro<br />
donde<br />
apenas<br />
decido re-escribirme<br />
tatuarme otra.<br />
<br />
...<br />
<br />
<br />
Es apenas que me doy cuenta,<br />
de que los bordes<br />
son, ese lugar donde instalarse.<br />
Allá donde no quiero estar<br />
y donde no soy.<br />
Es apenas que me doy cuenta<br />
del gesto repetitivo del desconocerse.<br />
<br />
...<br />
No poder terminar<br />
ver el mar<br />
como un ciego,<br />
"hasta perderse de vista" (S.Calle)nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-39331143435955376742012-03-27T13:54:00.004-07:002012-03-27T14:14:30.076-07:00Admitir la afasiaRegresar otra vez:<br />al círculo,<br />al silencio.<br /><br /><br />Dejarse nombrar,<br />dejar de nombrarse <span style="font-style:italic;">otra</span>.<br /><br /><br /><br /><br />Liberar al pájaro de su jaula-pájaro*<br /><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">* Señor<br />La jaula se h vuelto pájaro<br />y se ha volado</span><br /><br />(Leerte otra vez, alejandra)nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-24357934749336958542012-03-21T09:30:00.004-07:002012-03-21T09:41:27.312-07:00Otra vez, los dos<span style="font-style:italic;">Vas y vienes entre el infinito de afuera y tu propio infinito</span><br />te retuerces<br />te extrañas<br /><br />te seducen.<br /><br />No puedes dejarte caer,<br />no pueden nombrarte:<br /><br />mitad mujer y mitad pájaro.<br /><br />Si el amor fuera el poema<br />te harías a él como a la noche<br />pero no,<br /><br />hay alguien que ya anuncia el naufragio.<br /><br />En aquella ciudad o en aquel desierto,<br /><br />escribir al miedo<br />describir la huida<br /><br />otra vez, Tú.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-85769786227615701702012-03-02T07:40:00.002-08:002012-03-02T07:46:52.366-08:00Mi poesía es un intento por configurar la arquitectura de un fracaso.<br />Hacerlo gramaticalmente inteligible.<br />nombrarlo para que sea<br />deletrearlo para que vuelva<br />y se instale ahí conmigo.<br /><br />Mi poesia es el ritual<br />que performativamente hace del fracaso<br />mi rutina. Un gesto desesperado de repetición.<br /><br />Mi poesia es el fracaso, es decir,<br />yo soy el fracaso de la poesía.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-48477495857818231382012-02-29T14:31:00.003-08:002012-02-29T14:57:35.325-08:00Cuando un hombre se convierte en ciudad.Supo entonces que Mexico D.F siempre le recordaría a su padre.<br /><br />En el avión todo estaba en orden. En ese orden que insisten en denominar <span style="font-style:italic;">el adecuado</span>. Asientos cómodos, sonrisa cómoda, aire acondicionado, un whisky en vaso de plástico. Te paras a pensar en la frontera. En ese lugar de cruce del que nadie sale con vida. Esa linea-de-muerte donde la política se ejecuta en el desierto. El Leviatan tiene que poner en orden el tráfico global de sustancias que alteran la conciencia. El monopolio de los "estados de conciencia" es subterráneo pero innegociable. De nuevo vuelves a la pantalla de plasma incrustrada en el cabecero del asiento de delante y das un trago al whisky. Senos de silicona y fuegos artificiales, explosiones, persecuciones, una trama sin tiempo y sin trama que sostiene tu tiempo. 12 horas encerrado en un pájaro mecánico donde no sucede nada. Agonía.<br />Tu padre era un hombre que siempre te había parecido extranjero. No acostumbraba a mirarte ni a dirigirte la palabra. Velaba por ti, te decían que trabajaba para que su hijo tuviera una posición reconocida. Ahora sabes que un hombre sin el reconocimiento de su padre apenas tiene posición. Solo sabe mantenerse ahí, balanceándose entre el lugar al que quiere ir y ese otro al que no pertenece. La herencia genética que te determina: la mutación de la "extranjereidad", piensas. De nuevo la pantalla y la frontera. Una rafaga de balas sin propiedad buscan una presa. En ese mismo instante en la bolsa de Hong-Kong una jauría de hombres con traje obtienen los campos de cultivo de tres cuartas partes de un pais de nombre impronunciable. El piloto informa de que la temperatura exterior es de 5 grados centígrados. La protagonista muere en brazos del protagonista; fundido en negro, voz en off: "Esta es una historia basada en hecho reales". Cuando quieres darte cuenta el avión ya está aterrizando. Las azafatas te dan la bienvenida con tequila y rancheras. Turismo sexual, viajes de fin de curso, negocios, cualquier otro tipo de negocios. "La ciudad os da la bienvenida, deseamos que tengan una feliz estancia en Mexico D.F". Los pasajeros aplauden a la tripulación. Te peleas por recuperar tu equipaje de mano.<br />La ciudad apenas ha cambiado en todo este tiempo. Firmas el acta de defunción y vuelves al aeropuerto.<br />Cuando un hombre pierde la ciudad, la ciudad pierde su nombre.<br /><br />Aunque te invitaron, tu nunca más volviste a México D.F.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-12802158131079489922012-02-08T15:11:00.000-08:002012-02-08T15:16:07.477-08:00goterasCaerse en un no-centro<br />no hablar de nada,<br /><br />cambiar de dirección.<br /><br />.<br /><br /><br />El frío del frío:<br />ahora Madriz.<br /><br />Hibernar o bañarse en las aguas<br /><br /><br />.<br /><br />Cruzar la calle<br />dejarla pasar,<br /><br /><br />Rivadavia al 10.012.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-22928942507392171852012-02-07T14:51:00.001-08:002012-02-07T14:57:08.588-08:00Excavar un agujero<br />adentrarme en mi tumba<br /><br />dejar de escribir,<br />por rutina<br />por costumbre<br /><br />sostenerme en el silencio.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-63282177748097987062012-01-16T14:09:00.000-08:002012-01-16T14:52:27.603-08:00Los que llegan no me encuentran. Los que espero no existen.He llegado hasta aquí para caerme. Como cuando no supe volver de ese Otro lugar al que tampoco pertenecía. Como cuando no supe amar a otros hombres y me detuve. Arrastré mi cuerpo hacia el lenguaje, y desde ese estar deshaciéndote en palabras me nombré Otra. Ahora, otra vez, he llegado hasta aquí para caerme. Para huir, a través de otros cuerpos, de alguien que pretende encontrarme. Y te digo: cuando el hombre haga el amor con los pájaros será ya demasiado tarde. Te estás quemando. Como dos ciegos desesperados damos vueltas buscándonos, nuestras pieles se cruzan pero no te veo: no me ves ahí tendida sobre ti y aullando. No te veo ahí encerrado en el desierto y buscándote.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-3868344572195575482012-01-02T14:46:00.000-08:002012-01-02T15:04:51.985-08:00PorfecíaGráciles y difíciles,<br />ahí los dos: mirándose.<br />Como si el mundo fuera a acabar <br />entre ese bostezo y ese suspiro.<br />No se reconocieron. Sabían haber sido pájaros<br />en algún momento,<br />sabían haber soñado con peces translúcidos<br />en cualquier otro.<br /><br />Estaban ahí cuando el mar se abrío.<br />Entonces supieron que la galaxia se estaba cerrando. <br /><br />Los dos temblaron.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-6217907731750645192011-12-30T17:58:00.000-08:002011-12-30T18:05:15.366-08:00La ceniza cubre mi cuerpo<br />Dibuja el contorno, me delimita.<br /><br />(Ningún otro hombre intento rozarme antes)<br /><br />El gris nos atravesaba.<br />Tu al límite,<br />y yo al otro lado.<br /><br />La ceniza: línea divisoria del silencio<br />donde ocurrían los encuentros fortuitos<br /><br />deshaciéndonos, deshaciéndose. Encerrándonosnonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-65278245095084222582011-12-25T15:13:00.001-08:002011-12-25T15:13:54.089-08:00LOS NOMBRES SON LO MAS DIFICILnonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-86602182190388128122011-12-25T15:00:00.000-08:002011-12-25T15:06:17.274-08:00Parecían dos pájaros inmóviles<br />así: detenidos sobre el agua.<br />Entreteniéndose en mirarse <br />abrir las alas<br />como si acaso pudieran aún volar<br />los pájaros de piedra.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-46285747140109877062011-12-19T09:55:00.000-08:002011-12-19T10:11:23.033-08:00El suicidioAntes temblaba. Ahora sé que si elijo una boca en espiral es sólo porque esa forma facilita mi huida.<br />Es decir, ahora huyo. Del temblor al correr comoalmaquellevaeldiablo hay sólo un gesto: la caida.<br />La gravedad que sostiene a los cuerpos se desconfigura y permite el suicidio.<br />El suicidio nunca es intencional, es que el orden de las cosas ha cambiado y te arrastra hacia su deseo.<br />¿Como desordenar el orden de las cosas? ¿como reordenarse en ese orden ingrávido?<br /><br />Y ya no hablo de temblor (ni temor) ni de huida ni de suicidio. Hablo de mi como un no-signo que se busca desesperado. Ciega, doy vueltas sobre mi buscándome. Me sitúo en el horizonte. Me busco en ti. Me significo en ti. Cedo ante la gravedad ingrávida. Me deseo en tu deseo (¿nos deseamos?).<br /><br />Me suicido.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-85142177299693382792011-11-08T09:48:00.000-08:002011-11-08T09:56:48.269-08:00de cuerpos a lenguasnonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-213599451150663022011-11-01T14:21:00.000-07:002011-11-01T14:25:51.381-07:00Naufragar o escribir.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-29168815368408467442011-04-28T15:33:00.001-07:002011-04-28T15:38:47.006-07:00AmarComo cuando nos amamos jugando a mentir<br />construyendo artificios:<br />lugares idóneos para naufragar<br /><br />queriendo morir<br />por miedo a esa muerte no calculada.<br />Somos Razón instrumental<br /><br />amor técnico<br /><br />prisioneros de nuestro círculo concentríco.<br /><br />Nos mirábamos a los ojos sabiendo<br />que el final<br />era nuestro final,<br />por encima de todas las cosas.<br /><br />La parálisis del miedo<br />tan comun<br />en este tipo de vertebrados<br /><br />fue un signo,<br />y tambien nuestro epitafio.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-91967447551952456322011-04-22T07:27:00.000-07:002011-04-22T07:31:04.614-07:00Me aburre escribir,<br />pero<br />la lógica del mercado de libre competencia<br />no me permite<br />dejar de hacerlo.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-76916230693663537412011-04-22T06:38:00.001-07:002011-04-22T06:43:23.201-07:00Rien de rienEl tedio de cambiar de canal<br />otra vez<br />y otra vez<br /><br />aburrida de la espera.<br /><br />¿Quién vendrá hoy a salvarnos?<br />¿Una coalición internacional<br />un mesías<br /><br />un equipo de fútbol<br />nosotros<br /><br /><br />nadie?<br /><br />Cambiar otra vez de canal<br />y escribir sencillo<br />cotidiano<br />desde el vacío<br />(mi vacío, tu vacio, nuestro vacío)<br /><br />como si algo importase<br />o como si la poesia pudiese hacer algo mas<br />que revolverme el estómago.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-55251664683324962092011-03-14T16:17:00.000-07:002011-03-14T16:29:41.229-07:00Apuntes para un cuadro abstracto"Lejos de tener significado, la performance tiene flujos, zonas de deseo, espacios imaginarios. Su influencia sobre la realidad no se hace de modo descriptivo, pedagógico, didáctico, e incluso estético, sino más bien sobre el modo activo de la intervención. Lejos de representar, como podría hacerlo un actor sobre una escena, el performer se implica en el proceso. Acepta riesgos humanos, políticos, biológicos, se pone en situación. Él es la situación" .<br /><br /><a href="http://">http://video.google.com/videoplay?docid=-4100251084031944303#<br /></a><br /><a href="http://">http://video.google.com/videoplay?docid=-6490886648777147043#docid=-4576135560172833541</a>nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-25633808406392073802011-03-10T15:34:00.000-08:002011-03-10T16:13:36.957-08:00Marta Echaves<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVvpa0RGLA9dqPzhvAkXGdoqKORlCV9gVC1ABh3yuyo-KTBmu_x_yHn6PENF1WSC3MwY1ni7htNZEZMbGb929C6mNmkbhSUjTwhUclc6eL2uyPnfaCYJdsivxfCxW5ZKeGTK8Jfszey2E/s1600/Foto+664.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVvpa0RGLA9dqPzhvAkXGdoqKORlCV9gVC1ABh3yuyo-KTBmu_x_yHn6PENF1WSC3MwY1ni7htNZEZMbGb929C6mNmkbhSUjTwhUclc6eL2uyPnfaCYJdsivxfCxW5ZKeGTK8Jfszey2E/s400/Foto+664.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582604674824759858" /></a><br />Esto no es literatura. Ya tampoco es poesia.<br />Esto soy yo, YO, no sabiendo lo que estoy escribiendo. Eso. Lo pensado un segundo antes de escribirlo y ya caducado. Es efímero <br />¿soy efímera?<br /> De repente las palabras saltan una encima de otras, así, a caballito, y se insultan creando palabras nuevas que aún nadie conoce. Las palabras que hacen las palabras son lo que me interesa. Antes escribiría: <span style="font-style:italic;">son mi abismo</span>, pero no, ya no soy mas Alejandra Pizarnik. <span style="font-style:italic;">¿Y quién sos?</span> Ya ni eso.<br /><br />!CALLAROS TODOS HIJOS DE PUTA!<br /><br /><br /><br />Y por fin música.<br /><br />Sonido en directo: http://www.youtube.com/watch?v=9lngGPsJ1pQ <br /><br /><br />Ni quién soy, ni a donde va, ni de donde venimos, ni un espacio entre dos.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-83164061227127755712011-03-01T12:55:00.000-08:002011-03-01T13:00:14.152-08:00Quiero escribir sobre el poema. Otra vez, yo poeta palabra cosa. Yo cuerpo mudo. Yo extranjera lengua extraviada acento hueco.<br />Yo jaula. Yo sin poder escribir sobre el poema. Otra vez, silencio: Yononamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-87249688608362316592011-02-22T12:27:00.000-08:002011-02-22T14:00:37.583-08:00Naturaleza Muerta (o como volver a la prosa)LLevo diez minutos así, en la misma postura. Muda, histérica: muerta. Once minutos y treinta segundos; treinta y dos segundos. Dejo de respirar. Si parezco muerta decido entonces que mejor prefiero morir. Me imagino como una vieja de venas hinchadas que hace demasiado tiempo que no folla. Pienso en la piel cetrina de último cuerpo que lameré cuando de verdad sea vieja y esté muriéndome. Pienso en como follan los viejos y me río. Respiro sin darme cuenta y otra vez vuelvo a empezar: aprieto los labios contra los dientes y me concentro. Doce minutos y cuarenta y nueve segundos, cincuenta segundos. Los viejos y sus movimientos mecánicos sobre la cama de la Residencia aparecen en mi mente como un Cortilandia. Los hijos preguntan a sus padres y ellos avergonzados reconocen la envidia que sienten por esos viejos de movimientos mecánicos que al menos follan. De repente la vieja finge un orgasmo que parece un estertor. Los dos paran en seco y una enfermera entra por la puerta para ponerles de nuevo los pañales. Se avergüenzan, todos: del sexo sin condón y de sus pieles frias, de permitir que la enfermera sea su voayeur. La vieja antes se acostaba con el viejo de enfrente. Murió anoche. Su cadaver aún no huele y sigue ahí como si no hubiera pasado nada. La enfermera ha dicho que nadie vendrá a recogerlo y los viejos del pabellón han intentado una huelga de hambre exigiendo la inmediata construcción de un cementerio en la parte de atrás del jardin para esos "viejos desamparados". Han aprovechado la revuelta para reclamar también una excursión a la playa, no se ponen de acuerdo si Torrevieja o Benidorm. Catorce minutos y dos segundos; hace al menos treinta que decidí volver a respirar pero aún así no me siento viva. Desde el suelo, así, retorcida y sin poder levantarme grito. Luego me arrepiento. Mi madre llega llorando y haciendo gestos exagerados con los brazos. La doy tanta lástima que no puede mirarme a los ojos. No me pregunta que porqué me he tirado de la silla de ruedas al suelo ni cuanto tiempo llevo en la misma postura. No me pregunta si he follado desde que me quedé sin piernas.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-76117660557977283462011-02-13T13:36:00.001-08:002011-02-13T13:38:12.279-08:00La tristeza<br />Madrid<br />el cansancio.<br /><br />El odio, otra vez,<br />mi culpa.<br />El llanto.nonamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-121871424880519430.post-21983532357712873412011-02-10T15:31:00.000-08:002011-02-10T15:43:03.947-08:00A veces me pregunto por aquel Otro. No sé que lee cuando lee lo que escribo. No se si piensa si escribir es sólo una palabra que me acorrala. No se si cuando pienso en él pienso mas bien en ese otro yo que se piensa.La palabra de la palabra. Absurdo. Caerse de abajo y del otro lado, volver al círculo que es siempre el punto cero. <br />¿Qué es <span style="font-style:italic;">medio infinito</span>?, me pregunta. ¿Que es infinito?, le respondo. ¿Qué es una <span style="font-style:italic;">S tumbada</span>?, me preguntas. Y<span style="font-style:italic;"> ademas algo más y otra cosa</span>, me respondo.<br />¿Por que solo hablar de mi? Otra vez a las vueltas sin retorno: a la ciudad, al frio. Otra vez al acento despojado y la voz hueca; el miedo al silencio, el miedo del miedo del miedo. La muerta, otra vez, alejandra ya te dije. La muerta a la que no rezo y a la que no imploro. Los muertos que somos. Lo muertos que estamos. La muerte que está aquí presa con la palabra y conmigo. La que no se pregunta. La que nononamehttp://www.blogger.com/profile/14391221312762110783noreply@blogger.com0