.

goteras

2012-02-08T15:11:00.000-08:00

Caerse en un no-centro
no hablar de nada,

cambiar de dirección.

.

El frío del frío:
ahora Madriz.

Hibernar o bañarse en las aguas

.

Cruzar la calle
dejarla pasar,

Rivadavia al 10.012.

2012-02-07T14:51:00.001-08:00

Excavar un agujero
adentrarme en mi tumba

dejar de escribir,
por rutina
por costumbre

sostenerme en el silencio.

Los que llegan no me encuentran. Los que espero no existen.

2012-01-16T14:09:00.000-08:00

He llegado hasta aquí para caerme. Como cuando no supe volver de ese Otro lugar al que tampoco pertenecía. Como cuando no supe amar a otros hombres y me detuve. Arrastré mi cuerpo hacia el lenguaje, y desde ese estar deshaciéndote en palabras me nombré Otra. Ahora, otra vez, he llegado hasta aquí para caerme. Para huir, a través de otros cuerpos, de alguien que pretende encontrarme. Y te digo: cuando el hombre haga el amor con los pájaros será ya demasiado tarde. Te estás quemando. Como dos ciegos desesperados damos vueltas buscándonos, nuestras pieles se cruzan pero no te veo: no me ves ahí tendida sobre ti y aullando. No te veo ahí encerrado en el desierto y buscándote.

Porfecía

2012-01-02T14:46:00.000-08:00

Gráciles y difíciles,
ahí los dos: mirándose.
Como si el mundo fuera a acabar
entre ese bostezo y ese suspiro.
No se reconocieron. Sabían haber sido pájaros
en algún momento,
sabían haber soñado con peces translúcidos
en cualquier otro.

Estaban ahí cuando el mar se abrío.
Entonces supieron que la galaxia se estaba cerrando.

Los dos temblaron.

2011-12-30T17:58:00.000-08:00

La ceniza cubre mi cuerpo
Dibuja el contorno, me delimita.

(Ningún otro hombre intento rozarme antes)

El gris nos atravesaba.
Tu al límite,
y yo al otro lado.

La ceniza: línea divisoria del silencio
donde ocurrían los encuentros fortuitos

deshaciéndonos, deshaciéndose. Encerrándonos

2011-12-25T15:13:00.001-08:00

LOS NOMBRES SON LO MAS DIFICIL

2011-12-25T15:00:00.000-08:00

Parecían dos pájaros inmóviles
así: detenidos sobre el agua.
Entreteniéndose en mirarse
abrir las alas
como si acaso pudieran aún volar
los pájaros de piedra.

El suicidio

2011-12-19T09:55:00.000-08:00

Antes temblaba. Ahora sé que si elijo una boca en espiral es sólo porque esa forma facilita mi huida.
Es decir, ahora huyo. Del temblor al correr comoalmaquellevaeldiablo hay sólo un gesto: la caida.
La gravedad que sostiene a los cuerpos se desconfigura y permite el suicidio.
El suicidio nunca es intencional, es que el orden de las cosas ha cambiado y te arrastra hacia su deseo.
¿Como desordenar el orden de las cosas? ¿como reordenarse en ese orden ingrávido?

Y ya no hablo de temblor (ni temor) ni de huida ni de suicidio. Hablo de mi como un no-signo que se busca desesperado. Ciega, doy vueltas sobre mi buscándome. Me sitúo en el horizonte. Me busco en ti. Me significo en ti. Cedo ante la gravedad ingrávida. Me deseo en tu deseo (¿nos deseamos?).

Me suicido.

2011-11-08T09:48:00.000-08:00

de cuerpos a lenguas

2011-11-01T14:21:00.000-07:00

Naufragar o escribir.

Amar

2011-04-28T15:33:00.001-07:00

Como cuando nos amamos jugando a mentir
construyendo artificios:
lugares idóneos para naufragar

queriendo morir
por miedo a esa muerte no calculada.
Somos Razón instrumental

amor técnico

prisioneros de nuestro círculo concentríco.

Nos mirábamos a los ojos sabiendo
que el final
era nuestro final,
por encima de todas las cosas.

La parálisis del miedo
tan comun
en este tipo de vertebrados

fue un signo,
y tambien nuestro epitafio.

2011-04-22T07:27:00.000-07:00

Me aburre escribir,
pero
la lógica del mercado de libre competencia
no me permite
dejar de hacerlo.

Rien de rien

2011-04-22T06:38:00.001-07:00

El tedio de cambiar de canal
otra vez
y otra vez

aburrida de la espera.

¿Quién vendrá hoy a salvarnos?
¿Una coalición internacional
un mesías

un equipo de fútbol
nosotros

nadie?

Cambiar otra vez de canal
y escribir sencillo
cotidiano
desde el vacío
(mi vacío, tu vacio, nuestro vacío)

como si algo importase
o como si la poesia pudiese hacer algo mas
que revolverme el estómago.

Apuntes para un cuadro abstracto

2011-03-14T16:17:00.000-07:00

"Lejos de tener significado, la performance tiene flujos, zonas de deseo, espacios imaginarios. Su influencia sobre la realidad no se hace de modo descriptivo, pedagógico, didáctico, e incluso estético, sino más bien sobre el modo activo de la intervención. Lejos de representar, como podría hacerlo un actor sobre una escena, el performer se implica en el proceso. Acepta riesgos humanos, políticos, biológicos, se pone en situación. Él es la situación" .

http://video.google.com/videoplay?docid=-4100251084031944303#

http://video.google.com/videoplay?docid=-6490886648777147043#docid=-4576135560172833541

Marta Echaves

2011-03-10T15:34:00.000-08:00

Esto no es literatura. Ya tampoco es poesia.
Esto soy yo, YO, no sabiendo lo que estoy escribiendo. Eso. Lo pensado un segundo antes de escribirlo y ya caducado. Es efímero
¿soy efímera?
De repente las palabras saltan una encima de otras, así, a caballito, y se insultan creando palabras nuevas que aún nadie conoce. Las palabras que hacen las palabras son lo que me interesa. Antes escribiría: son mi abismo, pero no, ya no soy mas Alejandra Pizarnik. ¿Y quién sos? Ya ni eso.

!CALLAROS TODOS HIJOS DE PUTA!

Y por fin música.

Sonido en directo: http://www.youtube.com/watch?v=9lngGPsJ1pQ

Ni quién soy, ni a donde va, ni de donde venimos, ni un espacio entre dos.

2011-03-01T12:55:00.000-08:00

Quiero escribir sobre el poema. Otra vez, yo poeta palabra cosa. Yo cuerpo mudo. Yo extranjera lengua extraviada acento hueco.
Yo jaula. Yo sin poder escribir sobre el poema. Otra vez, silencio: Yo

Naturaleza Muerta (o como volver a la prosa)

2011-02-22T12:27:00.000-08:00

LLevo diez minutos así, en la misma postura. Muda, histérica: muerta. Once minutos y treinta segundos; treinta y dos segundos. Dejo de respirar. Si parezco muerta decido entonces que mejor prefiero morir. Me imagino como una vieja de venas hinchadas que hace demasiado tiempo que no folla. Pienso en la piel cetrina de último cuerpo que lameré cuando de verdad sea vieja y esté muriéndome. Pienso en como follan los viejos y me río. Respiro sin darme cuenta y otra vez vuelvo a empezar: aprieto los labios contra los dientes y me concentro. Doce minutos y cuarenta y nueve segundos, cincuenta segundos. Los viejos y sus movimientos mecánicos sobre la cama de la Residencia aparecen en mi mente como un Cortilandia. Los hijos preguntan a sus padres y ellos avergonzados reconocen la envidia que sienten por esos viejos de movimientos mecánicos que al menos follan. De repente la vieja finge un orgasmo que parece un estertor. Los dos paran en seco y una enfermera entra por la puerta para ponerles de nuevo los pañales. Se avergüenzan, todos: del sexo sin condón y de sus pieles frias, de permitir que la enfermera sea su voayeur. La vieja antes se acostaba con el viejo de enfrente. Murió anoche. Su cadaver aún no huele y sigue ahí como si no hubiera pasado nada. La enfermera ha dicho que nadie vendrá a recogerlo y los viejos del pabellón han intentado una huelga de hambre exigiendo la inmediata construcción de un cementerio en la parte de atrás del jardin para esos "viejos desamparados". Han aprovechado la revuelta para reclamar también una excursión a la playa, no se ponen de acuerdo si Torrevieja o Benidorm. Catorce minutos y dos segundos; hace al menos treinta que decidí volver a respirar pero aún así no me siento viva. Desde el suelo, así, retorcida y sin poder levantarme grito. Luego me arrepiento. Mi madre llega llorando y haciendo gestos exagerados con los brazos. La doy tanta lástima que no puede mirarme a los ojos. No me pregunta que porqué me he tirado de la silla de ruedas al suelo ni cuanto tiempo llevo en la misma postura. No me pregunta si he follado desde que me quedé sin piernas.

2011-02-13T13:36:00.001-08:00

La tristeza
Madrid
el cansancio.

El odio, otra vez,
mi culpa.
El llanto.

2011-02-10T15:31:00.000-08:00

A veces me pregunto por aquel Otro. No sé que lee cuando lee lo que escribo. No se si piensa si escribir es sólo una palabra que me acorrala. No se si cuando pienso en él pienso mas bien en ese otro yo que se piensa.La palabra de la palabra. Absurdo. Caerse de abajo y del otro lado, volver al círculo que es siempre el punto cero.
¿Qué es medio infinito?, me pregunta. ¿Que es infinito?, le respondo. ¿Qué es una S tumbada?, me preguntas. Y ademas algo más y otra cosa, me respondo.
¿Por que solo hablar de mi? Otra vez a las vueltas sin retorno: a la ciudad, al frio. Otra vez al acento despojado y la voz hueca; el miedo al silencio, el miedo del miedo del miedo. La muerta, otra vez, alejandra ya te dije. La muerta a la que no rezo y a la que no imploro. Los muertos que somos. Lo muertos que estamos. La muerte que está aquí presa con la palabra y conmigo. La que no se pregunta. La que no

2011-02-08T14:50:00.001-08:00

Me pides que deje
de colocar los labios
así

extranjeros.
Que vuelva.

Que deslice el acento.
Que entre en la gruta,
acá.
Que vuelva.

Que no te haga el amor
como a un extraño
o que si quiero sea Yo la extraña,
pero solo allá.

Volver
¿de dónde a dónde?

¿a quién si ya
nadie nos recuerda?

2011-02-07T13:48:00.000-08:00

Aun sos esa otra.
Aun
laten tus piernas

aun respirás.

¿Por qué no te dejás
enterrar viva?

2011-02-07T13:45:00.000-08:00

A veces no basta con irse para volver.
Las ciudades se miran,
me miran.

Las ciudades no son dos agujeros,
ya no.
En una las hormigas vuelan y en otra
sobreviven bajo tierra.

No diré cual es cual.
No dirás

qué echas de menos

cómo es la ausencia

en cual sobrevive tu nombre.

2011-02-06T07:13:00.000-08:00

Ahora que escribo de acá
me avergüenzo.

Escribí
escribí escribí.

Escribir despedirse
volver

amar.

Escribir como cualquier cosa,
de verdad,

escribir como si no pasara nada.

2011-01-01T04:12:00.000-08:00

Cuando no,
no.
Te decís.

Cuando el sol esta pesado
en Diciembre
ese y este lugar se cruzan
en la misma calle.

Por ejemplo.

*

luces cayendo.
Tu
cayendo.

La ciudad sigue
y tu, detrás

la llamas.
*

Este es el último,
lo prometo.
El primero de este año
que otra vez
será el último.

(A parque centenario el 31.)

Encuentro en el Bajo Flores

2011-01-01T04:07:00.000-08:00

Estoy huyendo de lo que quiero contar. Las letras tambien se escapan. No sé, creo que no lo entiendo. Que es un lugar fuera del tiempo y del espacio, otro no-no lugar, otro espacio de otredad (esta palabra ha de leerse con reververación).
La melodia me distrae. Tambien el sol,la distancia del lugar y de mi lugar con el tiempo. Tantas letras iniciales haciendo cosas al mismo tiempo. Fuegos artificiales.
El 55 al final siempre, siempre como categoria absoluta en cuanto a vacio en recorridos, lugar para pensar (Olvide usted la ultima palabra).
¿Qué te iba dieicnedo?
Que eso, que si, que felicidades.

¨:ñonhvtXEdzxgbfvythjbdqa^¿

2011-01-01T04:03:00.000-08:00

No, nunca desde mi,
Entonces
¿desde donde quien?

Capaz que del Otro que se aproxima,
ese que no, que parece que aun le quedan dos cuadras
pero te cruzás
y no sabés
pero te cruzás y caés presa.

¿Quien te pèrsigues,decis?

Esos.
Nose.
Ya sabés, aquellos. Los de enfrente, los de mas allá.

¿pero hablas de lo que todos sabemos?

No sé.
Se me olvidó.

Re-insercción

2011-01-01T04:00:00.000-08:00

Un cubiculo transparente, allá, a lo lejos ¿no lo vés?
La casa perfecta.

Es mas, la tierra prometida.

¿Qués eso?
No sé, eso que dicen.

Interlocutor: Ellas siguen diciendo. Mientras tanto el sol ha salido y ha entrado muchas veces. Veces como tantas.Tantas veces que ellas se han quedado ciegas y mudas pero siguen hablando. No sabemos como,nadie, no sabemos como pero siguen hablando de la luna que entra y sale y de el verano que es como navidad.

2010-12-21T10:18:00.000-08:00

¿Y qué pensaba cuando creía
que cualquier espejo
podria devolverme un rostro?

Soy otra más, me digo.
Somos, contestás.
¿Nosotros? ¿A quién decis que pertenezco?

Te marchaste y el silencio
se quedó en la pregunta.

2010-12-21T08:24:00.000-08:00

Amar antes de irse.
Irse como llegar

Amar o morir.
Matar a inocentes

escribir en su columna vertebral
"lucha y vuelve"

decirle a los cuerpos
que si,
que merecio la pena,
que jamas esclavos.

Amar e irse.

2010-12-21T08:20:00.000-08:00

Pensaba que al volver podria contarlo todo,
pero parece que lo olvidé
o esque me he quedado muda.

2010-12-12T20:13:00.000-08:00

Has venido y me preguntas. Tu, aquí.
¿No extrañás?
Tu acento ahora es extranjero.
No recuerdo.
Amo a un hombre muerto que aveces es árbol.
Gritan afuera.
¿Como amar a un ábol muerto?

Decido dejar de amar. Decido volver
(es decir, quedarme).
Decido ser extranjera
y hacerme a este acento como a la noche

extrañar el recuerdo.
Yo, acá.

Radriografia de la Pampa. Martinez Estrada

2010-12-09T22:28:00.000-08:00

Se diria que el viento es el cuerpo sensible de la soledad
Atraviesa el craneo y produce el ansia de la fuga, una neurosis de soledad, un panico que impulsa a correr sin descanso, o a matarse.

Es el viento esteril como el mar, el viento del mar
el mar del viento.

2010-12-09T22:24:00.000-08:00

¿Por qué escribir sobre Buenos Aires?

¿Por qué escribir?

¿Quién somos?
¿Quién son?

2010-12-04T17:10:00.000-08:00

Todo comienza y termina en la mitad un Verano,
del horizonte para fuera

de donde no podés volver.

Y ya no lloras
no sabés porqué
pero no podés hacerlo.

19 Nov,

2010-11-19T21:59:00.000-08:00

Quiero inventar algo que me sobreviva.
Desde cualquier lado y con cualquiera de sus nombre;
que me sobreviva.
Como fumar en cañerias y tener en la lengua recuerdo al metal.Como Puan que cada noche se disfraza de cualquier otra cosa; como la gente que muta y me habla y me escupe y espera el colectivo y que hablar de pornografia y que cita y que es esencialmente perosnista y que baila con el otro que es un cualquiera de la calle, rockabilly

y ahora tu, como un septiembre aspero
y el mate y el pucho y capaz otra vez ese nombre significando otra cosa,
o la misma

o al final capaz que solo yo,
me decis.

En construccion

2010-11-16T19:58:00.000-08:00

Y he pensado en los dos lados
el de aca, y el alla

En la tierra de centauros y bombines
de los demas lugares y ninguno

del enigma:
el gaucho y el rosista
sobre el desierto
bajo la roca

sobre la civilizacion de la barbarie
y la barbarie civilizada

sobre la ausencia de su ciudad
y los muertos.

2010-11-15T18:20:00.001-08:00

¿Acaso es tan sencillo
hablar de los muertos
o hacerlos a ellos hablar?

¿Acaso detras del polvo
hay mas polvo
mas
y despues huesos quebrados?

¿De quién?
De nadie, contestás.

Como en otros lugares
tantas tumbas bajo desiertos
bajo civilizaciones doradas.

¿Como hablar de la materia y el espiritu
en el mismo verso
sin caer presa
sin ser torturada? Sin desaparecer.

(Nadie puede leer esto).

Tres encuentros en la ciudad

2010-11-15T18:02:00.000-08:00

A esa mujer, por siempre.

Escribir con nostalgia y sueño sobre Buenos Aires.
Volver a naufragar allá, encontrar las tumbas.

Hay una oposicion antagonica en todo lo que pronuncia
un heroe de barro que aun sigue preso
clamando.

Otra cuadra mas, otra
el colectivo el agujero en la vereda la mirada del hombre de remera azul que fuma un pucho el garaje, vacio la playa de estacionamiento
un cafe: Menu ejecutivo 25 pesos
Chocás
parás.
Tomás la fotografia y seguís caminado.

2010-10-23T20:32:00.000-07:00

Estoy esperando a que llegue la fiesta.
Aca todo empieza demasiado tarde.
La casa vacia. O. y E. se han ido de viaje, una al Tigre y otra a Rosario. Y la jodida gallega se queda sola cuidando el fuerte para que no aniden los cuervos.
Hoy fue un dia de esos que parecen casi un agujero. Levantarse tarde porque anoche hubo estudio-nocturno con F. Textos horribles para el parcial teorico de Estetica de Cine. Hoy recien me levante tuve que bajar al chino porque no teniamos pan para las tostadas, despues pasear por el Parque y detenerme a comprar libros: Un poco de Silvina y una edicion preciosa de Jameson. El sol en mi parque redondo es maravilloso. Ir a la compra volver a casa y cocinar. Tenirme el pelo (no tengo enes en este teclado porque es aleman). Terminar el parcial y ver Canino. Hacer tiempo hasta que el colombiano aparezca, como siempre, demasiado tarde y cambiando los planes en el ultimo momento. Almagro siempre es la solucion.

La noche me espera.

2010-10-17T16:16:00.000-07:00

¿Donde?
Camina erguida,
dejà de pensar, dale.

Otra vez, yo: ¿Donde?
Esto es absurdo, esperà, dejà de tocarte.

Otra vez, yo: Otra vez.
Pregunto: ¿Donde?

Ya fue, no te diste cuenta pero pasò
ahora
justo delante
el lugar de la pregunta que buscabas.

Frafrayzarazasasa

2010-10-17T16:06:00.001-07:00

¿Por que este silencio
otra vez,
del otro lado
en otra lengua

sigue hablando de las mismas cosas?

Porque es una excusa
una tumba vacia
un puñado de tierra,
contestàs.

¿Quien habla?
¿Quien me nombra, me señala, me destruye?
¿Quien puede decir mejor que yo
lo que este trapo muerto que cubre mis ojos
no me deja ver?
¿Quien me pronuncia como ausencia
y me deja sola, otra vez, contra el poema?

Personaje n1

2010-09-29T21:41:00.000-07:00

Me autodenomino la kitch por excelencia.
Verborrea del lenguaje hecho piedra falsa de rubi.
Aparte de la lengua muerta al rededor,
dandele aleinto pero no vida.
¿Acaso se resucitar a los muertos?
¿Acaso puedo olvidarme de las tildes
soloporquemitecladoalotroladodelcharcoestamalconfigurado?
Yo puedo establecer la gramatica del lenguaje
respecto a mis condiciones materiales.

El siguiente capitulo,
hablar del peronismo.

Antes he de anunciar mi estado
postcolinozador arrepentido.

Volvamos de vuelta y terminemos,
se ha hecho y es demasiado tarde.

Atentamente se despide

A.J Zolla

2010-09-25T11:26:00.000-07:00

No saber reaccionar.
Tantos cuerpos cerca; otra vez. Tantos cuerpo y septiembre.
Un silbido, apenas, la cuestióno es acerca del saber que elegir.
A quién pertenezco, quién me intimida, de quién huyo.

Ya no sólo nombres me acechan.

2010-09-09T20:24:00.000-07:00

He configurado un tiempo y un espacio acá para poder enfrentarme a ese otro lado que fui y que ellos también fueron. Y ahora, ¿que?
¿cual es nuestra lengua? Ni extranjera ni extraviada sino desconocida. Ni siquiera sos solo pretendés, me dice un gaucho. Ni siquiera soy, me reconozco.
He decidido ser sincera.

O. está en la habitación de al lado leyendo en un idioma que no entiende. Está enfadada porque me reí de los muertos, creo yo.
La luz de la cocina siempre está encendida.

La gata nunca me mira a los ojos, es acercarme y querer escapar.

Buenos Aires arde de vez en cuando.

2010-09-02T20:45:00.000-07:00

Y que el poema vuelva,
pedís.

Que transforme.

2010-08-24T11:29:00.000-07:00

¿Y de verdad pensás
que desde el otro lado
podés escribir?

Sos una extranjera, me decís
una exiliada:
tu lengua gira del otro lado,
no hay chance, no tenés solución.

(Golpe de remo)

¿Y de verdad pensás
que acaso podés escribir?
No importa el lugar
ni la dirección

¿podés escribir?

2010-08-23T10:49:00.000-07:00

Habitar un lugar,
reconocer que no es tu lugar.
Alejarse y morir
en ese lugar
no-lugar

donde los cactus
mueren desangrados.

2010-08-16T00:01:00.001-07:00

La calle, más alante
allá.
Cruzás las vias,
nada pasa.

El miedo y el ruido
cae la luz,
tiembla.

Alguien anda buscando a alguien.

2010-08-14T13:27:00.000-07:00

Decís
si apenas un hombre os roza,
que otra vez, del otro lado
que como una pluma
descendés
como caminar cuadras y cuadras
más allá de la avenida
más acá de la plaza.
Decís
si apenas os desnudan, despacio
que la muerte, que otra vez
regresás
a ser la ciega que sólo
sabe volver sobre si misma.

Una habitacion propia

2010-08-12T22:01:00.001-07:00

2010-08-12T20:55:00.000-07:00

Yo muero y nazco allá
donde la palabra
hace del tiempo su lamento.

2010-08-03T22:54:00.000-07:00

Todos los silencios igual,
otra vez

alejandra ya te dije.

Desde el lugar de la mirada
tu muerte

y ese paisaje de huesos y cenizas.

¿Cuando? ¿Qué?

Buenos Aires (capt. I)

2010-08-03T22:52:00.000-07:00

Otra vez al otro lado de esta luz.
Allá está amaneciendo,

acá no distinguimos las golondrinas de las gaviotas.

Lucia Joyce

2010-06-12T15:35:00.000-07:00

Morocha, nacida en el 56 al Sur de la Provincia.
Llegó a la Capital a estudiar Letras.

*

2010-06-08T05:58:00.000-07:00

¿Quién
en la intimidad del tiempo
ha dudado?
Después.

23.56

2010-06-03T15:38:00.000-07:00

2010-06-03T08:42:00.000-07:00

Digo. Araño, Digo.
Y aquí ya no hay
nada.

¿Nadie?
Nada.

La sequía, el temblor:
Nada

Preguntas: ¿Nadie?
Digo tus preguntas

repito Nada

preguntamos sin decirnos
la muerte, oh, siempre en silencio.

Nadie, Nada. Nada

2010-05-29T05:59:00.000-07:00

2010-05-18T06:58:00.000-07:00

Tienes la edad de la muerte, dijo.
Tienes el rostro, y los ojos, y un cuerpo cansado. Tienes el espejo incrtustado en los huesos; y te ahogas, y te asfixias, y te callas.
No hay suicidio en mis versos, si apenas esta vida me llama y aún tiembla al nombrarme. No hay restos, ni rastros; no hay arena quemada, ni solsticios.

No hay tiempo deteniéndose en mi.
El desierto (mi desierto) ha enmudecido.

La poesía estupefacta

2010-05-16T07:49:00.000-07:00

2010-05-12T15:57:00.000-07:00

Cae
cae
cae

en la estepa

la palabra.
Su mitad

en la nieve
parece muerta

pero

cae,
cae.

2010-05-10T14:34:00.001-07:00

La desgracia de ser
deseo.

La bendición de al menos
ser.

2010-05-08T16:21:00.000-07:00

2010-05-06T12:14:00.001-07:00

¿Qué decir después?
¿qué arena escupir?

¿qué hombres matar?

2010-05-06T12:09:00.000-07:00

Todas esas costumbres acumuladas

2010-04-26T13:45:00.000-07:00

Ahora sólo la sal,
son los restos.
Ahora sólo mi métrica
deshumanizada.

Mi designio,
tu decepción

la lástima de querer herirnos
y no saber hacerlo.

Ahora sólo otra vez,
mi absurda y estéril
relación con los lenguajes.

2010-04-22T14:46:00.000-07:00

He buscado la luz como un meteoro,
he deletreado su polvo
su axila
su lluvia.

He desterrado a la razón
como si pudiera humillarme,
vaciar la arena dentro de mi,
la repetición
el hastío.

Hay palabras inconmesurables que duelen,
hay dolores sin palabras
sin costumbres, sin deshielos.

Luego la pregunta,
¿la pregunta?
El nombre de los ojos,
el escribir diciendo
que nada se dice:

(...)

2010-04-21T14:24:00.000-07:00

Pronto, ¿para quién?
si la ciudad amenaza con extinguirnos

si el tiempo es sólo una araña,
un cristal.

¿Pronto para el verano
y la sal, y la nostalgia?

¿Pronto si los pájaros
tienen alas enjauladas
y miedo a volar?

¿Pronto para nosotros
que hace tiempo enterramos
nuestros lenguajes?

¿Pronto para la muerte
si no llega
(nunca llega)
cuando la clamo?

2010-04-19T13:10:00.000-07:00

Tu muerte ha cerrado mis caderas,
tu silencio después, ha descrito mi muerte.

Hacer el amor como si tal cosa,
como la palabra, sola y sorda

como el amante que no existe.

Th Gödel´s Poem

2010-04-11T15:05:00.000-07:00

I.El teorema de la incompletitud del sistema S.

"El sistema S no es completo, es decir, en él hay sentencias j (que pueden efectivamente ser indicadas), tales que ni j ni no j son deducibles y, en especial, hay problemas indecidibles con la sencilla estructura existe x Fx, donde x varía sobre los números naturales y F es una propiedad (incluso decidible) de los números naturales".
Es un resultado definitivo, de tal modo que aunque se añadan nuevos axiomas, el sistema seguirá teniendo fórmulas nuevas indecidibles.

II.El teorema de la imposibilidad de la prueba de la consistencia en S.

"Incluso si admitimos todos los medios lógicos de Principia Mathematica (...) en la metamatemática, no hay ninguna prueba de consistencia para el sistema S (y aún menos la hay si restringimos de alguna manera los medios de prueba)".

Re-construcción

2010-04-10T15:31:00.001-07:00

Esta sangre me recuerda a ti,
a la espuma del mar

al labio.

Podría volver y decirlo,
morir y dibujar la linea.
Abrirme al círculo indeterminado.

Pero entonces después,
el Teorema sería impronunciable

2010-04-09T08:00:00.000-07:00

Ha decidido nombrarse fuera de mi.
La poesía que huye,
la que gime
la que culpable se ha arrancado los ojos.

Y ahora, yo, Poeta
¿dónde encontrarme?
¿qué escirbir si los lenguajes
se perpetúan y condenan a si mismos?
¿qué describir si sólo la muerte
es lo que nos espera?
Y no a los hombres inmortales,
si no al poema en deseperada extinción.

¿Qué lugar encontrará para ser
si sólo se transita y se conoce
en mares y desiertos?

¿Cuando la Edad de Oro?
¿Cuando el silencio nombrado?
¿Cuando la carne en el lenguaje
será algo más que esta ausencia?

2010-03-23T15:57:00.000-07:00

He recordado su nombre embrutecido por las olas.
Todo mi Yo se ha cristalizado,
de las aristas han crecido líneas de sal,
de sus ojos nacieron cuervos sin plumas.

El océano es un paraje desértico.

El Dios ha buscado la forma de poseerme,
grácil, casi inocente, casi en silencio
se ha hecho la noche y me he arrodillado.

Señalé el ombligo. Nuestros gritos despertaron
el llanto de los hombres de barro.

Después del tiempo, el hijo, una vez al año
deviene padre y nos amamos.
Nos cristalizamos en cuervos sin plumas
nos sumergimos en desiertos azulados.

2010-03-16T14:17:00.000-07:00

Caundo la palabra es sólo forma
y el contenido es su ausencia por dentro.

El azar azul de mi cuerpo.

Paradoja (las palabras que nunca usé)

2010-03-16T14:04:00.000-07:00

Podría poblar los condicionales de palabras sordas,
¿y luego qué?
recoger el mes, aturdirme
distanciarme

Un ser que se abruma
abre a la nada el tiempo

y hablo de conceptos y no amantes,
hablo de sinceridad y no otra cosa.

¿Y después qué?
Retirarme,
repartir los restos, caminar.

2010-03-10T12:52:00.000-08:00

No puedo escribir que quiero dejar de escribir porque la muerte, y la enfermedad, y la muerte, y los cuerpos girando desafiando los límites de lo que al describirse va extinguiéndose sin retorno.
Porque la muerte, y la habitación vacía, y la muerte, y yo sin ojos que te vistan de lenguajes esclavizados y sin pájaros de alas infinitas llorando en el desierto.

Y nieva, ¿y ahora dónde sino a la playa hemos de volver? Levantan las olas las tumbas de peces milenarios que rezaban para salvarme y mientras la muerte, y todo lo que no puedo escribir, y la muerte, terminan volviéndose contra mi misma.

2010-02-23T14:22:00.000-08:00

Ahora parece que tengo espinas clavadas en la nuca.

He abierto las piernas sobre algodones,
los peces sangran.
Yo hago a la noche su silencio
yo ya no caigo en círculos de arena

2010-02-21T14:23:00.000-08:00

He andado sobre las aguas,
me he pronunciado en resurrección.
He viajado por el desierto agonizante
perdiendo la lengua y la palabra.
Yo soy yo, la identidad de la ausente
la náufraga del diluvio, la que es todos los rostros
que se quedaron sin nombrar.

2010-02-07T13:38:00.000-08:00

Quien dice que es escribir
sea acaso algo más que escribir.

2010-01-26T12:32:00.000-08:00

¿Que quiero decir?, digo
Alguien detrás de mí lo busca
¿Donde está?
¿Donde estamos los demás buscándolo?
Quizás detrás del silencio,
quizás en mí o más allá de mi Nombre

Pronunciamos los límites llamándolo.
Sacudimos los límites y no regresamos.

¿Qué quiero decir?, digo:
Sólo la figura de lo inescrutable.

2010-01-18T12:31:00.001-08:00

Tratamos de regresar,
inocentes, como si todo
ya hubiera pasado
Pero el tiempo seguía expandiéndose.
La ausencia hizo de mí nada.
Como si cualquier cosa ya hubiera sucedido.

2010-01-12T13:27:00.000-08:00

¿Donde, después del poema,
hemos de habitar?
¿Acaso solo la muerte?
¿Y después?
¿Acaso las libélulas de invierno
volverán a mi ventana?
Si el poeta sólo es un cuerpo,
¿donde buscar los cadáveres?
¿como hacerles el amor
sin sangre y sin temblores?
¿Cómo escribir otra vez
el Poema extinguido?
¿Que voces lo leerán?
¿Qué ojos devorarán mis ojos,
y mis lenguas, y mi tumba?

2010-01-08T07:14:00.000-08:00

Volvamos a lo incierto.
Amémonos como ahorcados
con las bocas abiertas.
La última vida arrastrándose a mi cintura,
el cuello tenso. El grito en el tacto
del anterior muerto que yace en mi abdomen.

Una caja de madera seca, cenizas.
La primavera amenazando con su olor.
¿Donde están las gaviotas que me buscaron,
las que vaciaron el mar y llenaron
mi cuerpo con las últimas olas?

Volvamos a lo incierto y dime,
¿no es mi cuerpo mi nombre
y aún me deseas viva?

2009-12-27T13:43:00.000-08:00

Estoy pensanso solo en mí. Pero a pesar de eso no puedo dejar de preguntarme si la sangre que desciende de mi cuerpo es solo mía o pertenece también a cualquier otro.

Gregory Crewdson

2009-12-26T06:38:00.001-08:00

2009-12-23T09:01:00.001-08:00

Y escribo como si morirse fuera amar:

Esa caída silenciosa de los cuerpos
sacudiéndose incontrolablemente.
Nos hemos dicho auroras verbales
epitafios de poemas,
nos hemos abandonado conscientes
de la inercia a la existencia.
Y ahora recojo los agujeros que de mi
dejaste. El agua los atraviesa y bebo.
El agua entra como la enfermedad.
Escribo como si amarte ahora, fuera morirme.

Tres canciones de amor

2009-12-21T03:26:00.001-08:00

Cuando adentro tu me preguntaste
yo quise respirar

naufragar y caer desde tu olvido.

.

Y este mes que tiembla (ya no es verano)
que me sacude, que me amenaza.
Este mes que me nombró sin nombre.

.

En el otro lado del océano extendimos las manos.
Nadie quiso devolver el horizonte, nadie supo huir
del tacto del dedo del otro.

2009-12-10T05:04:00.000-08:00

Las líneas de cristal del tiempo salvaje se detienen en mis huesos, cementerio de aquel mar. Soy una playa desierta nevada con cuervos náufragos en las orillas. Hay amantes petrificados que siguen haciendo el amor con la sal. Sus hijos crecieron del grito encerrado en la noche y nacido de las olas. Sus hijos no tienen bocas y los peces transparentes se lamentan porque quieren besarlos. Hay labios crucificados. Labios invernales que buscan cualquier cosa y su centro, y el nombre del lugar donde todo termina por dejar de ser.
Y así siempre.

La Fábula

2009-12-01T06:17:00.000-08:00

El pájaro de la piel de bronce ya no respira,
en mi tumba me mira y muerta yo no le miro.
Hay un sonido frío entre los cuerpo fríos,
hay un sonido que se alza tiempo y no nos conoce.
Su ala reposa en mi pecho, mi ombligo
cae en su vientre y no dice nada.
Su piel de bronce rescata el reflejo de la luz,
aquella luz que atravesó el desierto y se hizo plumaje.
Muerto el pájaro la ausencia no es el silencio,
mi muerte que fue el lugar del pájaro mudo
ahora respira. Queda la muerte escrita en el pájaro,
queda la muerte. Y el bronce de su piel poema,
poema de frío de muerte, ahora respira.

Preludio

2009-11-24T12:37:00.000-08:00

Dicen que la poesía ha hudio de mi
de mi tiempo caído,
del otoño arrastrado por las olas,
de lo que no-soy siendo.

He repitido palabras:
"poesía"
"siendo".

He caído detrás del silencio y nada ha llegado.

Dicen que la poesía ya no se hunde en mí,
que todo le alimenta
menos mi absurdo.

2009-11-17T13:03:00.000-08:00

Creo que escribirme es escaparse.
No desde el lugar que se dice nombre o poema o palabra. Todos esos signos no son más que heridas que alimentan al ciego. El tacto del verbo se hace noche, desciende a mi oído, silencia el cuerpo que ama sin conocer al hombre.
Y todos los gestos que se abren como si el número no fuese infinito mienten. Todo el deshacerse continúo del grito ya he dajado atrás la pregunta por lo que significó la pregunta. Ahora soy sorda y muda. Ahora soy piel de alabastro hundida en la arena del mar que se arranca la espina. Nadie envenenó mejor al mundo que su primera Esfinge: la palabra. Somos animales con lenguas de trapo que se descosen en el desierto. Cada uno de los espacios vacíos de aquel terremoto imperceptible son hilos de significados.
Y muero por decirme más allá de todo lo que puedo nombrar.Y muero más allá de la sed y de la soledad que existe en el centro del verbo, donde los palacios son cristales que al final nunca sangran, donde los cuerpos que se aman no se entienden más adentro del mundo que se extingue antes de que nadie sepa porqué enterrarlo.

2009-11-17T12:43:00.000-08:00

Mi cuerpo es una prolongación del lamento. Se arranca desesperado, me insulta.Hemos convertido en estatua al Nombre, ídolo de oro, palabra de la palabra ausencia.
Los rostros que se han girado no saben contemplar mi llanto de Dios encolerizado. He descendido por el tiempo que son mi cuerpo y las cenizas. He descendido desde el pájaro abierto en llamas.

Nadie sabe pronunciarme. Me han inscrito en círculos de aguas aterrorizadas, me han descubierto rozándome desnuda con sus lenguas. ¿En que piensan los ahorcados antes de morir si no en la sangre y el grito hundido en la Palabra?
¿A quien pido silencio yo si no es a la noche de la poeta que amenaza con su miedo al decir sin nombrar la vida?

Variación III

2009-11-12T11:52:00.000-08:00

La verdadera escritura es una recta,
el abismo que se abre sobre un punto.

Variación II

2009-11-12T11:51:00.000-08:00

El amanecer es un muerto que despierta sin memoria,
de nuevo ayer.

Variación I

2009-11-12T11:48:00.001-08:00

Ha caído la arena,
no antes de cualquier silencio me has nombrado.
¿Y donde estaba yo cuando las olas huían y todo era sal?

Antonio Lopez

2009-11-08T16:41:00.000-08:00

2009-11-08T08:50:00.000-08:00

No todos los que nos hemos abandonado al tiempo gráfico sabemos agonizar. No todos somos de la muerte como de otra cosa.
Me he despertado Esfinge sin cabeza ni enigma, hemos abierto a la pregunta sobre el desierto. Me he despertado Árbol de la palabra sin frutos, mujer con un sólo pecho, Dios encolerizado. No todos los que sabemos que el centro del nudo es el velo intransitable podemos dejar que crezca el oro de nuestros dedos. Tocarnos como museos salvajes y lápidas, tocarnos como palabras que tiemblan al fuego.

2009-11-06T17:41:00.000-08:00

Dios sabe que mis dedos pronuncian un nombre incompleto,
que el color es una mujer tendida
sobre un azul que se abre al universo.

Grítame el aullido que lo llama
que dice ¿qué decimos de su nombre?
Solo la vibración interminable
la caída de un sonido sin fondo.

2009-11-02T10:20:00.000-08:00

Hay ataúdes cayéndose desde mi pecho que no dicen nada.
No sé llorar.
Hay tantos ojos como los míos trenzados y deshechos agonizando en el suelo. Lamentos antropomórficos.

2009-11-01T02:30:00.000-08:00

Querría escribir sobre la palabra muerte.