¿Y de verdad pensás
que desde el otro lado
podés escribir?

Sos una extranjera, me decís
una exiliada:
tu lengua gira del otro lado,
no hay chance, no tenés solución.



(Golpe de remo)


¿Y de verdad pensás
que acaso podés escribir?
No importa el lugar
ni la dirección

¿podés escribir?

Habitar un lugar,
reconocer que no es tu lugar.
Alejarse y morir
en ese lugar
no-lugar

donde los cactus
mueren desangrados.

La calle, más alante
allá.
Cruzás las vias,
nada pasa.

El miedo y el ruido
cae la luz,
tiembla.


Alguien anda buscando a alguien.

Decís
si apenas un hombre os roza,
que otra vez, del otro lado
que como una pluma
descendés
como caminar cuadras y cuadras
más allá de la avenida
más acá de la plaza.
Decís
si apenas os desnudan, despacio
que la muerte, que otra vez
regresás
a ser la ciega que sólo
sabe volver sobre si misma.

Una habitacion propia

Yo muero y nazco allá
donde la palabra
hace del tiempo su lamento.

Todos los silencios igual,
otra vez

alejandra ya te dije.

Desde el lugar de la mirada
tu muerte

y ese paisaje de huesos y cenizas.

¿Cuando? ¿Qué?

Buenos Aires (capt. I)

Otra vez al otro lado de esta luz.
Allá está amaneciendo,

acá no distinguimos las golondrinas de las gaviotas.