Tienes la edad de la muerte, dijo.
Tienes el rostro, y los ojos, y un cuerpo cansado. Tienes el espejo incrtustado en los huesos; y te ahogas, y te asfixias, y te callas.
No hay suicidio en mis versos, si apenas esta vida me llama y aún tiembla al nombrarme. No hay restos, ni rastros; no hay arena quemada, ni solsticios.

No hay tiempo deteniéndose en mi.
El desierto (mi desierto) ha enmudecido.

La poesía estupefacta

Cae
cae
cae

en la estepa

la palabra.
Su mitad


en la nieve
parece muerta


pero

cae,
cae.

La desgracia de ser
deseo.


La bendición de al menos
ser.

¿Qué decir después?
¿qué arena escupir?

¿qué hombres matar?