Todas esas costumbres acumuladas

Ahora sólo la sal,
son los restos.
Ahora sólo mi métrica
deshumanizada.

Mi designio,
tu decepción

la lástima de querer herirnos
y no saber hacerlo.


Ahora sólo otra vez,
mi absurda y estéril
relación con los lenguajes.

He buscado la luz como un meteoro,
he deletreado su polvo
su axila
su lluvia.

He desterrado a la razón
como si pudiera humillarme,
vaciar la arena dentro de mi,
la repetición
el hastío.

Hay palabras inconmesurables que duelen,
hay dolores sin palabras
sin costumbres, sin deshielos.

Luego la pregunta,
¿la pregunta?
El nombre de los ojos,
el escribir diciendo
que nada se dice:

(...)

Pronto, ¿para quién?
si la ciudad amenaza con extinguirnos

si el tiempo es sólo una araña,
un cristal.

¿Pronto para el verano
y la sal, y la nostalgia?

¿Pronto si los pájaros
tienen alas enjauladas
y miedo a volar?

¿Pronto para nosotros
que hace tiempo enterramos
nuestros lenguajes?

¿Pronto para la muerte
si no llega
(nunca llega)
cuando la clamo?

Tu muerte ha cerrado mis caderas,
tu silencio después, ha descrito mi muerte.

Hacer el amor como si tal cosa,
como la palabra, sola y sorda

como el amante que no existe.

Th Gödel´s Poem

I.El teorema de la incompletitud del sistema S.

"El sistema S no es completo, es decir, en él hay sentencias j (que pueden efectivamente ser indicadas), tales que ni j ni no j son deducibles y, en especial, hay problemas indecidibles con la sencilla estructura existe x Fx, donde x varía sobre los números naturales y F es una propiedad (incluso decidible) de los números naturales".
Es un resultado definitivo, de tal modo que aunque se añadan nuevos axiomas, el sistema seguirá teniendo fórmulas nuevas indecidibles.

II.El teorema de la imposibilidad de la prueba de la consistencia en S.

"Incluso si admitimos todos los medios lógicos de Principia Mathematica (...) en la metamatemática, no hay ninguna prueba de consistencia para el sistema S (y aún menos la hay si restringimos de alguna manera los medios de prueba)".

Re-construcción

Esta sangre me recuerda a ti,
a la espuma del mar

al labio.

Podría volver y decirlo,
morir y dibujar la linea.
Abrirme al círculo indeterminado.


Pero entonces después,
el Teorema sería impronunciable

Ha decidido nombrarse fuera de mi.
La poesía que huye,
la que gime
la que culpable se ha arrancado los ojos.

Y ahora, yo, Poeta
¿dónde encontrarme?
¿qué escirbir si los lenguajes
se perpetúan y condenan a si mismos?
¿qué describir si sólo la muerte
es lo que nos espera?
Y no a los hombres inmortales,
si no al poema en deseperada extinción.

¿Qué lugar encontrará para ser
si sólo se transita y se conoce
en mares y desiertos?

¿Cuando la Edad de Oro?
¿Cuando el silencio nombrado?
¿Cuando la carne en el lenguaje
será algo más que esta ausencia?