Resurreccion

La que en círculos fui
penitente,

salvaje gloria sin memoria.

Casi la identidad del calor
sin pájaros que lloren; tierras flotando.

Podría morir sin perseguirme,
envolver la cruz. La palabra torcida.

Mi lengua enferma me reclama.

El estado de las cosas puede pronunciarse sólo antes de perecer.
Como la metamorfosis, el movimiento atrae y arrastra.
La piel al límite.
Yo adjudico el contorno a la palabra que se cierra. Yo caigo en el tambelearse del grito de la cosa. Nos abrimos a un estado carente de significados.
La cosa es ese cerrarse en grito.
Aullido petrificado.

Me abro al mundo sin puertas que se encierra en los lenguajes.

Sobre el polvo del estómago
he abierto un dejarse decir continuo

una carrera,
el bostezo de una primera vocal en extinción.

Y encontrarse todo "del otro lado"

Pero mi muerte acecha, la palabra
ya es la piedra que me conmemora.