Hay clepsidras de cristal enterradas al otro lado del mundo
tu estómago tiembla
El pez cruza el horizonte.



Un segundo antes
el poema enmudece.


Imposible deletrear hacia atras la palabra palabra

A mind of One´s Owns

Vanessa Bell pinta a Virginia Woolf.

(Variación III)

He tejido yemas de los dedos para títeres
antes de naufragar

después de ser sirena.

(Variación II)

Lo he GRITADO
pero nadie sabe lo que he dicho

quise decir
o quizás diré.

(Variación I)

Ya no deshago el amor a cualquier hora

por el contrario remiendo lentejuelas
ocupo versos,caigo en la gravedad.

Y tengo el tiempo atado a la muñeca
pero ya no quiero hablar del mes
en el que murió mi nombre.


El ciego olvidó que la luna era un problema
ahora se desviste solo
ahora me acompaña sola.

Y tengo el tiempo atado a la cintura
a veces le despisto y me enamoro
otras veces le suplico que me asfixie


El ciego perdió su risa en las alturas
y al bajar soñó con su vista adormecida
con los amantes, con mi tristeza

Y tengo al ciego atado al tiempo,
y al tiempo atado mi

y la luna sola enamora al asfixiado
que suplica que le desvista con mi nombre.

A mi álgebra
a su centro

a los espejos

A tu alma cayéndose de fría.

A las calles
a mi aurora

a sus orillas

A tu muerte abrazándose a la mía.

Me aburro empezando por el segundo diente a la izquierda. Me siento y me asiento. Me confirmo. No es verano pero tampoco reconozco que sea invierno: seda y terciopelo, seda y terciopelo, seda y terciopelo.
(Me asusta el surrealismo y sus consecuencias). Me quiero a ti y me adhiero a ella. Nos caímos enloquecidamente en los minimalismos y las desestructuras postpictóricas; apenas reconocemos nuestras vergüenzas. Puede que no sea todo culpa de Cezanne y solo sea culpa de nuestra ingenuidad genética. Tiempo al Tiempo y Espacios por Vacíos. Extatismo exagerado; rostros que la lluvia borra, y despues...
después Tiempo al Tiempo y en la Nada las distancias.

Los peces están asustados,

las tormentas no son para el verano.

El signo de mis piernas en tus calles de tinta,

no hay luz para los amantes rotos.

Las pollillas antes de que llegue la Primavera

Las ausencias te arrastraron a mi, aún imberbe; y creimos vernos en la ceguera del mundo.
Nadie nos ató las lenguas demasiado pronto, éramos amantes como naftalina: los encuentros entre los puntos del papel, las heridas de las comas; el ayer de abril y la mañana del anterior día.
El tiempo no queria verme desnuda ni que tu me atases a la cama, quería romperme el ombligo para que me desangrase en tu boca. Pero no es justo, el espacio prefiere siempre cualquier cosa.

Sangre en el suelo. Francis Bacon

Hay un antes y un después. Hay un crimen.Hay un cuerpo, hubo un hombre. Hay un espectral espacio vacío cargado de violenta presencia.
Hemos muerto. La abstracción más figurativa esculpe sentimientos de desgarro. No es fácil dejar de mirar.
La muerte, siempre inexistente pero siempre presente es como la sangre de este cuadro.
Sangre en el suelo. Como sus carnes, sangre liricamente retorcida. Sorprendida por la pincelada y el color reflexiono sobre una relectura de la obra de Bacon. Una relectura personal, eso está claro.

Más allá de cualquier agresión o angustia su soledad es expresiva. Ruge de vitalidad, y por lo tanto de finitud. El animal ama desgarradamante. Retratos y autoretratos. Pintar en privado. No es existencial, es amor. Creo descrubrir cierta nostalgia. Iriente incomprensión. Este Bacon pintaba con las entrañas, está claro, pero su intelectualismo, del que muchos extrañamente se quejan, arranca nuestros ojos para depositarlos en esas bocas punzantes de las que nadie escapa. Sexo oral desgarrador y líneas verticales. Jaulas de cristal. La asfixia no es una queja, es una costumbre, vivimos sin respirar.Sus obras son terrorificas porque no sacian, delante de sus carnes humanas en continuo movimiento (y por lo tanto en continua descomposición) no podemos más que reconocer nuestros cuerpos cuando no son más que puras sensaciones. El amor, el odio, nos retuercen y nos comprimen, nos deforman, nos asfixian. La contradicción de la existencia es la desgracia mas sublime. La luz y el color, estrañamente atractivos son tan fuertes que hieren a los ojos. Esa mezcla casi transparente, esa materialidad; mas contradicciones.Dejémosnos matar en esos banales espacios vacios. Cotidianos.

Bacon no pinta más que vida de la forma más vital y por lo tanto más abyecta. La condición humana expusta y crucificada.

(....)