28 enero, 2009


"Los cuerpos son jerogríficos sensibles. Cada cuerpo es una metáfora erótica y el significado de todas estas metáforas es siempre el mismo: la muerte." Octavio Paz

26 enero, 2009

Lunes 26

Hay dolores que no se curan ni con el tiempo. Retórica suave. Dos horas más aqui callada y acabaré descomponiendome.
Es inevitable querer racionalizar el devenir caótico de una existencia no mimética. Ausencia de lo retratado. Hoy he aprendido que la fugacidaz de un reflejo nos enseña tres cosas sobre la vida: no hay forma de saber, no hay forma de hablar, no hay forma de pensar. Existen mecanismos pero no formas. Sustancialmente solo somos párticulas con más o menos energía. La cuestión está en vivir en las metáforas. Saber que la conexión entre dos ideas ajenas puede rozar una verdad intermitente pero válida, que exista con la gravedad de la existencia. Permitanme corregirme: El lenguaje ha encerrado en jaula dorada a todo aquello por lo que merecía la pena vivir. Nuestra desgracia.


Estoy descomponiendome. Forma blanda, inerte. Si Bacon me viese no me pintaría solo por no ser hombre.

20 enero, 2009


Cuando nos vemos confrontados con magnitudes que ya no son captables con los sentidos, y que sin embargo tampoco se quedan en puros abstractos.




Nostalgia, la verdad que sí.

20 de Enero

Me muero de enfermedad. Sofá-café-aburrimiento-thelenius monk/fats waller-cigarro-tos.tos.tos.tos

Hoy porfin he acabado de leerme el libro que B. me dejó de cuentos de Onneti. He vuelto a nacer. He vuelto a no odiar la literatura. Mejor dicho, he vuelto a creer que en el fondo hay genios para todo.

"..supo que iba a ofrecer cualquier cosa por olvidar lo que habia visto". Me encanta viajar de la ceca a la meca entre palabras e historias sugeridas. Leo reconstruyendo. Corto una frase y zás, me quedo con la vocal que más me gusta. Son como notas que me obsesiono por desafinar. Cosiendo y descosiendo continuamente como si me creyese cualquier mujer abandonada.
Espero.


A eso de las cinco ha venido J. harto de su queridísima tesis y me ha preparado una tarta de queso. Nos hemos sentado a discutir sobre el cambio climático. Absurdo. Me he aburrido rápido de la conversación y le he obligado a que bajase a comprar más tabaco y una botella de cava. Siempre hay algo que celebrar. Luego hemos estado discutiendo sobre su tesis, dice que el tema no le parece apropiado, que se ha cansado ya, que es un insatisfecho. "La representación del Infinito. Historia del sublime matemático"


Yo lo subtitularia "La abstracción más allá de lo no figurativo". Que nostalgia, me ha recordado a mis años de esteta.

16 enero, 2009

Summertime


Seguramente fue un verano. El tiempo parece que se queja de nosotros, continuamente, viviendonos, asumiéndonos, gastándonos. Es inutil, la recuperación de lo irrecuparable. Ser y Tiempo. Marcel Proust.

Ella empezó a acariciarle solo cuando perdían al tiempo. Y despues de todo, allí se quedaba; gastándo el sudor por lágrimas templadas. Objetivamente no existe nada mas acá, y si existiese, ¿quién nos robaría las palabras?. El tiempo de nuevo el centrífugo maldito. He perdido los instantes. Después dirán eso de próxima estación Atocha y resoplaré de sueño malgastado. He trabajado durante años estas ideas para que ahora venga un segundero y me pierda. Pero que decir, queda siempre mucho quehacer a medias. No soy constante. Ni capaz. Ni artista.

Siguió acariciándole. Eternamente

14 enero, 2009

EARLY SUNDAY MORNING


He recorrido esa calle cientos de miles de veces. Sola. Siempre
La serenidad de un espacio contradictoriamente sereno me sonroja. En días como hoy solo quiero esnifar pintura lentamente hasta que el rojo se me quede incrustado en el cerebro y duela. Morir asfixiada en un cuadro de Hopper: Ser o no Ser, esa es la cuestión. Soy parmideana, o algo así que al menos suene tan bien como eso. El Ser por supuesto que es esférico, y pesa. Pesa como la pasividad mal vivida o la apatía sin sentido. La mala hostia son tres gramos de mierda bien metida por el agujero que mejor se deje corromper. Y después a flotar muerta por cualquier limbo asquerosamente ensordecedor.

Volvamos a Hopper. Sus lineas horizontales se pierden. Te transportan a una nueva atmósfera donde a lo lynch nada es lo que parece, al menos no es lo que al principio parecía. Misterio cotidiano, asi lo llamo y así me gusta a mi. Debe ser como un café frío o un cigarro muy seco. En esa calle el sol hiela, debe hacer un frío mañanero de cojones, de esos que se te cuela en los huesos para todo el día. Siempre tengo la sensación de que algo está a punto de ocurrir, alguien va a aparecer (sobre todo lo siento por el lado derecho) y se pondrá a barrer la calle: quitar la no mierda que existe.

Paradójico. He recorrido está calle cientos de miles de veces. Físicamente he estado allí, aunque mi cuerpo diga lo contrario.
El Setimeinto Trágico de la Vida

13 enero, 2009

Pizarnik y Woodman (aproximacion)


Sus dientes castañean sobre la piel
el sexo del verbo no tiene hora

dientes con palabras,
piel que envuelve al sexo

amor insatisfecho porque no calla.


Silencio que castañea
(dientes en sexo)
y arranca la hora al verbo

sin principio y con final.

12 enero, 2009

21:54 Diario de una Seductora

Creo que es mejor no seguir bailando. Me duelen los pies

(es una metáfora)

Para ser más explícita debería decir que me pesan demasiado los ovarios. Pura Insatisfacción. Inevitable.

Cuando era pequeña jugaba a imaginarme sola e infeliz, me hacía gracia. Luego con el paso de los años me di cuenta de que era una forma más de querer llamar la atención. Mejor dicho, era una recreación poética-estética de mi realidad. Siempre he estado sola y he sido infeliz, pero depende del momento a veces me ha parecido que me hacía más interesante o que solamente eso era una mierda.
La nieve de estos días me ha hecho regresar al gozo estético de mi realidad. Hoy he vuelto a darme asco a mi misma.

Sin mi contradiccion esencial-existencial no tendría ningún motivo para despertarme mañana. Vivo en lo que me parezco o me pienso y no en lo que me siento o vivo. Da igual que esté sola y sea infeliz, siempre podrá parecerme que me siento sola y me siento infeliz. No encuentro el límite entre lo que soy y lo que creo ser, entre lo que quiero ser y lo que podría haber sido.


MI insatisfacción solo es el aliciente que le ofrezco a la vida mónotoma que me ofrece mi burguesa existencia (culturalmente hablando, por supuesto). Mañana creo que prefiriria quedarme en casa recreando esta pseudo-depresión.

07 enero, 2009

Vengo de tomar unas cervezas con C.B, si, el gran poeta de las post-modernidad, post-historia, post-cultura.El gran inventor del post-dadaismo sin ser surrealista ni irracional, fuera de cualquier etiqueta por ser inventor de lo novísimo nunca escrito ni pensado. En fin, culaquier cosa atípica de esas que te encuentras hoy en dias sin darte cuenta, de los que no quieren decir nada pero dicen todo, inventor del abstracto racional que trata de encarcelar lo irracional por encima de todo. Aquel que odia a Bukowsky sin quererlo y que sin entender porque odia a Cervantes sabiendo porque. Si, otro estúpido post-post-modernos de esos a los que tanto aprecio por que habla con una retórica exquisita que ni dos tapas de chorizo aprecian.
En fin, que me he quedado anonadad y destruida, es tal su maniqueismo exagerado que no puedo hacer otra cosa que rezar por ser un hombre y destruir a cualquier mujer inteligente que se cruce en mi camino.
Quiero ser un bobalicón en el metro que se ria de Chiquilicuatre y cante a Pitingo (o como se diga) entre estación y estación. Que digo, yo no soy sarcásticas y prefiero a Rothko, todos lo sabeis. Otra cerveza más y caigo redonda, menos másl que estuve a tiempo y los cigarros nunca son eternos. En un bar bailaban dos y se caía el del medio,yo no me callaba, el tampoco, por miedo a andar desnuda por gran vía cualquier mes de verano. Poco más, mañana vuelvo a la rutina. De nueve a siete es mi horario proefsional, como estoy sola y me aburre estar sola (J. parece que no volverá nunca, para mis desgracias) me quedaré hasta las nueve para hacer pleno. Y luego que Z. amenaza con regresar. Menudo amanecer el mío.

Un placer haberle conocido, C.B, me debe usted unas cuantas cervezas y castraciones.

06 enero, 2009

04 enero, 2009

Heleina Almeida y los Rusos.


Ha destacar:

Exposición de la juanmarch sobre los conceptualistas rusos (ya sabeis que son mi debilidad)

Helena Almeida y su tela rosa para vestir.

Siempre siempre siempre habrá cosas que merezcan la pena.
Tendencia melancólica progresiva de forma exponencial que solo calmo en salas silenciosas y (casi) vacías.


Pasemos a la ligera critica: De los rusos poco que decir, me quedo con la metáfora a aquella frase de Wittgenstein "es mejor callar de lo que no se sabe" y con las consignas sin contenido y los anuncios sin nada que anunciar. ( para más información leer mi articulo "El silencio del hombre malo.")
De esta artista portuguesa mucho que decir pues nunca habia tenido la ocasión de reflexionar sobre ella. Admito la culpa reconociendo que no tenía ni puta idea de su existencia, había leido su entrevista en el ABCD y poco más. Esta mañana, entre comprar y compra de reyes magos he tenido el placer de pasearme entre sus fotografias (simplificando hablaré de fotografia aunque me parece un insutlo dicha simplificación) donde la introspección llega a los límites del marco, un vaiven de cuerpo y espacio (identidad) recorre su obra en un fino blanco y negro (solo aveces muy bien acentuado con un azul o un rojo) donde el autoretrato más allá del narcisimo es el tema recurrente. Si su querido marido no la quisiese como la debe querer probablemente el resultado hubiese sido muy diferente, pero gracias a dios para nosotros el equipo artistico que forma esta pareja construyen un arte que desde mi humilde opinión roza lo sublime. La conversación o el Abrazo, de un lirismo excepcional, rasga entre los silencios cromaticos que su obra proponene con un sentimentalismo (no barato) intelectual alcanzando al espectador desde el cerebro hasta el corazón.
(Trabajaré más en el analisis de esta exposición, y por lo tanto de esta artista en futuras publicaciones).

Sin más, atentamente


unaquesecreequesabetodo



PDT. A partir de ahora, ya que llega un nuevo año cuyo numero me da muy mala espina, hablaré más de mi (arte)